Viernes de Mayo: Ícaro

El vuelo de Ícaro
Tintas chinas

Hay un hombre con un nombre al que todos llaman Ícaro, que supo que mortal alguno había contemplado el mundo desde lo más alto, como si de un dios se tratara desde su finca del Olimpo. Se fabricó un arnés y le repobló de las más pintorescas plumas de aves: colibrí pelícano, canario, avestruz.... y dio un salto y se elevó
E inició su viaje apartando a su paso águilas del cielo, y dispuso su tiempo poniendo nombres a las tierras y a los mares, comió higos maduros en Korfú, la de los dulces veranos, luego deshizo una nube, para después acompañar a la aurora boreal, o ser testigo de los constantes  incendios en África de la que se enamoró perdidamente. 
Igualmente participó en la Biblioteca de Alejandría corrigiendo mapas con sus conocimientos prácticos

En este momento, hoy precisamente va camino de las estrellas donde su cera inevitablemente de desprenderá de sus alas y quedará desnudo con su arnés, así vagará entre órbitas secas y deshabitadas camino de la fragua de Titán donde se forjan las espadas que impiden a Saturno devorar a sus hijos.

Desde las estrellas contemplará al último ser humano, lanzar la última paletada de tierra en el hoyo del último muerto. En ese preciso instante ese humano sabrá que es inmortal, por que la muerte sólo existe en la mirada del otro.

Eh, si tú, el que escribe, quién te crees qué eres? me inventas, me adornas con plumas, me dejas como a un imbécil siendo material obsoleto como los cientos de satélites en órbita a la tierra y como colofón me pones a contemplar el último hombre sobre la tierra y la misión de sepultarle ante los ojos atónitos de los lectores ?
No, no cuentes conmigo para nada más
Al menos ten la decencia de plasmar estas palabras de indignación en tu escrito


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