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28.7.16

Rediviva

                                   Algo esta cambiando dentro de mi ...




...y es parte mía

26.7.16

El humo ciega tus ojos

" El humo ciega tus ojos "
Acrílico 80 x 80, lienzo sobre bastidor

De todo lo que producimos los humanos, el humo es lo único que se disipa ante nuestros ojos. Invitamos al humo a nuestras casas. Pues el humo se llevará todo lo que no forme parte de nosotros. 
Se disipará con el humo, Se disipará en humo.

Nos cubrimos de oro en fino polvo, nos cubrimos de plumas, llama y diamante. Nos creemos fuertes, piedra y espada y basta una ráfaga de viento para tumbarnos. Nos cubrimos de humo y a contraluz nos esconde
Difuminan las lineas y el contorno responde destacando los ángulos que nos hacen mejores Y basta una luz frontal para disipar todo Sólo tú me respondes. Sólo necesitas que te hierva la sangre y que por tus venas corran verdades, inventando una historia que solo es cierta cuando estás delante ¿Qué pasará cuando alguien sople y ese polvo salga volando y en vez de oro lo que asome sea carne ¿Qué pasará cuando alguien sople y ese humo salga volando y nos impida seguir disimulando? ¿Qué pasará cuando alguien sople?




25.7.16

Cualquier día en cualquier lugar



Con el alba sonaron las trompetas, los tambores redoblaron Era la hora de los guerreros, de los elegidos para la gloria. Con sus espadas golpeaban sus escudos para amedrentar a sus enemigos. En la otra orilla del río, justo con el sol a su espalda, sus oponentes gritaban cánticos guerreros
Cayó la noche como una losa. El silencio reptaba entre los cadáveres, la muerte señoreaba las tierras
De las aldeas cercanas sólo quedaba humo cenizas y un olor acre a cadáveres
Sólo un hombre pudo tumbarse entre los muertos inconsciente por algún golpe. Era el único superviviente de la victoriosa batalla. Sólo él había vencido. Se incorporó y desde lo alto de sus piernas contempló su mundo, por el que habría matado y hubiera muerto, caminó entre la gente, reconoció a alguno de sus camaradas, aquellos que habían compartido el hambre, el frio, el miedo...
Luego se convenció que nadie más estaba vivo, ya cayó compungido, destrozado entre el montón de carne muerta. Quiso, deseó ser uno de ellos...
El olor a sangre, a incendios, a soledad a silencio le restaba vida, y se abandonó a su suerte como uno más
A las primeras luces de un nuevo alba, llegaron los círculos de buitres, coronando el cielo
El sol lastimaba sus ojos, apenas podía abrirlos sin deslumbrarse luego, una cabellera de se interpuso entre ambos.
Le tomó arrastrándole hasta una parihuelas.Escuchó en su idioma " Cómo te llamas? "
-"Adan ", contestó
-"Adan, yo me llamo Eva 


Tenemos muchas cosas que empezar juntos..."

23.7.16

Dickens y más



«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, solo es aceptable la comparación en grado superlativo».

La relación entre un hombre maduro y una mujer en su edad de pleno esplendor, en el caso de Dickens, luego de leer el fascinante libro de la señora Tomalin, me atrevería a decir que fue una relación basada en intereses mutuos. Compartieron una conexión intelectual muy profunda y un amor muy intenso. Ella era una actriz, y no olvidemos que aunque las actrices no eran bien vistas por la sociedad, gozaban de ciertas libertades que las mujeres de la época Victoriana no tenían; algunos consideran que esas libertades equivaldrían a las de una mujer de finales del siglo XX. Es sabido que Catherine, esposa de Dickens, no compartía los intereses de su esposo. Mientras que Ternan era conocida por sus intereses intelectuales y políticos.
En Fahrenheit 451 preciosa novela. La gente memorizará los libros prohibidos para que su recuerdo perviva, manteniendo viva la llama de lo más noble del espíritu humano. Siempre dije que mis dos libros preferidos son: El Principito, del cuál colecciono en diferentes idiomas siempre regalado ( en Gaeilge  aún no me le han regalado...) y la novela " El Perfume"

21.7.16

Amor en piedra



“En la jungla de Guatemala, en Tikal, está erigido un templo que fue construido por el Rey de la mayor ciudad-estado, de la mayor civilización de América, los Mayas. Su nombre era "Hasaw Cha’an Kawiil" Medía más de 1.80 metros de altura. Vivió hasta sus 80 años y fue enterrado debajo del Templo I conocido como el Gran Jaguar, en el año 720 D.C.  
Las inscripciones Mayas proclaman que él estaba profundamente enamorado de su esposa la reina Doce Macaw.  De manera que construyó un templo en su honor, frente al de él. El Templo II o Templo de las Máscaras. 
Cada primavera y otoño, exactamente en el equinoccio, el sol se levanta detrás del Templo I y baña de manera perfecta el templo de ella con la sombra del suyo. Y cuando el sol se acuesta detrás del templo de ella en la tarde, baña perfectamente el templo de él con la sombra del de ella. Después de 1,300 años estos dos amantes todavía se tocan y besan desde sus tumbas”.


20.7.16

Hoy un Principito en armenio, hace unos días en georgiano


EL PRINCIPITO en georgiano

El PRINCIPITO  en armenio


Mi abuelo, el coleccionista de almas hermosas, un día en tierras lejanas conoció a la más bella bailarina, con el corazón mas hermoso.
Chavo hoy ya está en Armenia, comparte casa, esta vez en una vivienda de pintores. Gente divertida de gustos refinados
Desde el balcón de su vivienda les rodea la vegetación, un te negro y música clásica.

Comentaba que le habían preparado un plato típico; arroz perfumado, y carne de cordero, guisada  muy espaciada, enrollada en hojas de parra y luego horneados, Dolma, se llama


(Dolma -dolma en turcodolma en bosniodolma en azerídolmades en griego, dolme (دلمه) en persa; tolma(տոլմա) en armeniosarma en rumanoyaprakes finos en ladino y mahshi o dolma (محشي, دولمه) en árabe- es una hoja de parra rellena de una mezcla de arroz, con cebollascarne picada, piñones y distintas especias, a veces con legumbres, en ocasiones servida con una salsa a base de zumo de limón.) Veo que es un plato muy popular en las tradiciones del antiguo imperio turco.

Todo lo que os cuento aquí hoy es por que no quepo en mi de orgullo, Javier siempre nos dio muchas satisfacciones.
Me ha enviado fotografías de los regalos que me traerá de su viaje: Un Principito escrito en georgiano, que le costó tres días localizar en alguna librería, y otro Principito escrito en armenio. De ambos dejo testimonio aquí, en el encabezamiento de esta entrada de blog


18.7.16

Chavo



Chavo está en el país asiático de Georgia pasando unos días. Ese país de religión ortodoxa tiene en sus genes la hospitalidad. Se fue solo por Airbnb a compartir habitación con una familia del lugar.
Georgia le ha enamorado, están sus montes, ríos y lagos vírgenes, y el segundo día de llegar, cenó
tres veces, una en la casa de sus anfitriones, y después siguiendo la tradición, fue Javier, compartido 
con los vecinos, en hermandad, haciendo visitas a las casas de los más cercanos a la familia que le hospeda. En cada una de las casas que visitó le ofrecieron un plato de su cena que compartieron con él, y un vaso bastante grande de buen vino georgiano.
Tras varios días más irá a Armenia.
De tres hijos no se cuál me da más satisfacciones, pero Chavo, es el más rico de todos. No en dinero
si no en experiencias de convivencia humana. 
De Georgia me traerá un " Principito" en el idioma local. Y hoy camino de Tiflis, descubre al español más universal, al pie de la carretera, de lo que doy fe con esta fotografía que nos envió: Un D. Quijote





“Cada persona que pasa por nuestra vida es única.
Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.
Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrá de los que no nos dejarán nada
Esta es la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.
-Jorge Luis Borges-

Chavo no se busca en los lugares que recorre por el mundo, él sabe de donde viene y a donde quiere ir en la vida. Busca entender a su prójimo, compartir unas risas, un plato una hermandad que hace que todo el mundo que le conoce le quiera.
Por que vamos dejando un poco de nosotros en cada persona que se para en nuestro camino, y tomas de ella en la parte que quiera darte.
Me doy, y tomo, y soy tú en alguna parte de mi, y eres yo, en algún rincón de tu ser.




14.7.16

Historia de Poveglia , la isla maldita de Venecia


En la isla Veneciana de Poveglia, hay una torre que en su día tañía una campana. A pesar de la campana de la torre fue retirada hace décadas, los locales siguen afirmando oír sus campanadas de la isla solitaria. 

En la laguna de Venecia y del sur de Lido se encuentra la pequeña isla italiana de Poveglia que por siglos ha sido un refugio, fortaleza, lugar de exilio y en un vertedero de los enfermos, moribundos y difuntos. En el año 421, Poveglia dio la bienvenida a sus primeros habitantes - hombres, mujeres y niños que habían huido los invasores bárbaros que habían asolado el continente. Su tamaño relativamente pequeño hizo la isla defendible. Durante siglos, esta pequeña comunidad vivió en paz y evitó las leyes y los impuestos de tierra firme. Sin embargo su población disminuyó y en el siglo XIV, la isla fue abandonada 

En 1348 la peste bubónica llegó a Venecia y Poveglia, al igual que muchas otras islas pequeñas, se convirtió en una colonia de cuarentena. La plaga mató a 1 de cada 3 europeos. Por temor a la propagación de la enfermedad desenfrenada, Venecia desterró muchos de sus ciudadanos al mínimo síntoma eran llevados  allí. Estaba claro que era una sentencia de muerte. 
En el centro de la isla a los muertos y los que están demasiado enfermos como para la protestar fueron quemados en piras gigantes.  Estos incendios arderían una vez más en 1630, cuando la Peste Negra de nuevo se extendió por la ciudad. 



Mucho después, la campaña militar de Napoleón se basó en las leyendas fantasmales de la isla y la posición defendible para proteger almacenes de pólvora y armas. 
A finales de 1800, el área de enfermos mentales residía en un asilo en Poveglia. El asilo fue utilizado como un lugar de exilio en lugar de rehabilitación. Hay rumores de que en la década de 1930, un médico realizaba extraños experimentos en los pacientes; finalmente, el médico se volvió loco y se tiró desde lo alto del campanario del asilo. 

A mediados del siglo XX, la instalación se convirtió en un centro geriátrico, que se cerró en 1975. Hoy en día,  la isla está abandonada. Tanto a venecianos como a turistas se les prohíbe visitar la isla, y los pescadores se alejan del lugar maldito. En los últimos años, los equipos de construcción italianas trataron de restaurar el antiguo hospital, pero se detuvo bruscamente y sin explicación, dejando a los venecianos  especular que fueron expulsados ​​por las fuerzas oscuras de la isla.

12.7.16

El olivo y las ortigas

Acrílico " dos mujeres "


Habías renovado las flores de tus ventanas, las paredes tenían otro color, los muebles eran más funcionales ahora. Estantes llenos de libros en vez de CDs. Y sin embargo mantenías en el mismo lugar aquella fotografía , la que había debajo de Swam espiando tus Cds

Hubo una vez que de niño me subí a un olivo, mi abuela vivía en una modesta casa al final del pueblo. El campo, los olivares y huertas eran sus siguientes vecinos.
Debajo de ese olivo había una considerable mata de ortigas, ya sabes, verdad? No no te rías :-)
Pocos pájaros paran en los olivos, su sombra es calurosa en verano y sus frutos no son de su agrado
Si el olivo pensara se dirían: Este ser no tiene plumas y es mas pesado. ¿Qué hará entre mis ramas ?
La inefable Ley de la gravedad actuó sobre un mal paso que llevó mi cuerpo semidesnudo contra las matas que de ortigante colchón me esperaban.

Cuando te conocí te me colaste dentro como agua rellenando resquicios de entre las piedras.  Aquello comenzó a crecer poco a poco, cada vez todo era más grande llenando todas mis hoquedades y haciéndome cosquillas y parando en mis cicatrices, hurgando en cada rincón de mi mente queriendo cada vez más y mas. En cierto modo yo lo alimentaba , no lo voy a negar, me encantaba mirar como crecía susurrarte al oído aquello que deseabas oír. Ahora que me he llenado por completo y que no quedan más lugares por encontrar me aterra pensar que te decepcione la ausencia de misterios en mi, que te des cuenta que las cosas no son fascinantes y termines marchándote a otros planetas


9.7.16

Hoy: Un cuento




Las últimas tormentas cayeron hojas de los árboles del jardín. Hubo una que me llamó especialmente la atención, tenía unas manchas oscuras, podrían parecer letras, la recogí y pareció que tenía escritas varias letras de tu nombre. No puede ser, me dije, todo es pura casualidad, pero...la recogí y la conservo en casa, la pondré enmarcada entre dos cristales . Curioso, entre miles de nombres, tener precisamente casi escrito el tuyo !

Por la noche, tuve un sueño intranquilo, cambiante. En él veía a mi Angel de la Guarda, ( femenino por cierto) que no hacía si no meterme mano 
Me tuve que enfadar con ella, diciéndola que la he querido desde siempre, pero que ahora prefiero tus besos y caricias y que ella, como tal ángel, debe limitarse a mantenerme lo más puro y limpio posible y evitar tentaciones y riesgos innecesarios

No la sentó bien al principio, luego dijo: Venga, todo sea por que nos llevemos bien. Te contaré una historia cierta de mi anterior humano que protegí

Hace cientos de años, en un país lejano, había un jovencito de cuna muy pobre. Un día se despidió de su padre para aliviar una boca en casa, y se fue a recorrer el reino,  y dio la casualidad que entonces había una feroz guerra. El jovencito se alistó, y en la primera batalla vio como caían sus compañeros
El pánico les llevaba a huir cobardemente, pero nuestro amigo arengó a sus compañeros y les llevó a la VICTORIA. El rey agradecido le dio riquezas y le presentó a su guapa hija, algo caprichosa
La nena, exigía a quien se casara con ella, que caso de fallecer,  su esposo tendría que ser enterrada con ella. El joven por supuesto, estaba muy enamorado, y aceptó.
Hubo boda real, y los festejos duraron dos semanas. Tras el regreso de la Luna de Miel, la caprichosa y hermosa princesa enfermó, a pesar de los cuidados, fue apagándose hasta fallecer.
El rey puso centinelas en todas las puertas y ventanas para que su yerno cumpliera la promesa.
Se preparó la ceremonia de enterramiento en la cripta real, y al tercer día del óbito El cadáver de la princesa y nuestro joven, fueron encerrados, a cal y canto, y selladas todas las salidas posibles.

Dentro de la cripta, se habían dejado 4 botellas de buen vino, 4 panes de trigo blanco, y 4 velas, el joven racionalizó sus alimentos, yo le daba consuelo y yo hablaba con él. Al segundo día, vio salir de un pequeño agujero un ratón de color beige, el ratón olisqueó la habitación y se dirigió hacia el cuerpo yacente de la princesa
Mi protegido, creyendo que su cadáver estaba en peligro, de dos certeros tajos hizo cuatro trozos del pobre ratón. Al siguiente día otro ratón apareció, al ver a su compañero descuartizado  se refugió en el agujero. Unas horas después, regresó con TRES hojas, las aplicó en las partes del corte del cadáver de ratón, y luego las juntó.
Lo que mis ojos vieron fue como el ratón muerto, recobró la vida
Es un viejo truco, le dije ( era una mentira piadosa, por que yo también estaba sorprendida)
El joven enamorado, me dijo: espera, se me ocurre una idea. Se dirigió al suelo, recogió las hojas y las puso en diferentes partes del cadáver de la princesa.

Tras unos minutos de confusión, la princesa comenzó a moverse, hasta resucitar. Comieron un buen pedazo de pan, se bebieron media botella de vino. Hicieron el amor, mientras yo miraba para otro lado y después, jocosamente comenzaron a aporrear los muros de la cripta. Los soldados llamaron al rey, que mandó derribar el muro y de allí salieron entre vítores nuestros dos héroes
Solo decirte que las hojas...tenían exactamente las mismas manchas que las que tú recogiste y guardas, Dios sabe para qué?

mmmm, quizás algún día te pueda regresar a la vida ( guiño)...o tú a mi?

7.7.16

Recuerdos de Galicia ( no es un texto mío, pero me resulta enternecedor)

Acrílico 30 x 50 (verde, azul, amarillo)


Recuerdos veranos en los que había en los montes de galicia mas fuego que árboles 
y con el hambre, las llamas saltaban las carreteras y los ríos buscando madera distraída de los establos y leña gris de traviesas del tren. 
Nunca faltaron incendios en los bosques de Galicia aunque en mi infancia el fuego era más que un juego que una noticia, y al final sobrevenía la lluvia que era parte del verano y las cosas volvían a  su sitio con la consoladora certeza de que la humedad y la buganvilla , con su sombra filatélica, en el jardín de los ricos.
El clima lo reparaba todo, así que no había por qué preocuparse por que nada más amainar en las parras el verano, los helechos cubrían las cenizas de monte y a los gatos la luna les reponía el pelo en la tonsura de las pedradas.
No recuerdo el precio de las cosas durante mi infancia pero jamás olvidaré los paisajes de entonces , ni el olor de la gente, sobre todo el olor ácido y molusco del sillín de las bicicletas 
en las que pedaleaban las muchachas de las fábricas de conservas . 
Acudía a olerlos con los ojos cerrados y aspiraba profundamente el efluvio que dejaban en el cuero de las bicicletas aquellas mujeres en cuyas pantorrillas se fruncían como trenzas de linfa , la mecha caliente del cansancio y la lujuria. 
Y los días de fiesta las miraba con malicia en la verbena. Me soltaba de la mano de la tía Pepita y me dejaba atrapar entre cuerpos recalentados por la refriega del baile. 
Y recuerdo aquello, muchacho , como haber atravesado un incendio con las narices bien abiertas para no olvidar jamás el olor de aquella taiga de carne y piqué mientras en el útero cerámico de tía Pepita goteaba la relojeria del tiempo como si estuviera ovalando en un orinal el reloj de cuco. 
En la galicia fértil de mi infancia plantabas una tea y brotaba un árbol. Los taxis pinchaban las ruedas en el marisco y las niñas se masturbaban con el aire hablando del abanico.
Naturalmente eso fue cuando Dios era sacristan en san Bieito, y la muerte era tolerada para menores

1.7.16

El Desván ( entrada antigua)


" Escalera al desván"
Acrílico sobre lienzo y bastidor 72 alto 92 ancho
SIN TERMINAR

-"Prigioniero del tempo chiuso nella memoria
no ho mai più sentido il profumo infinito
di una rosa al mattino
Questa voce che ho dentro di noi como e un dolce tormento questo sogno lontano non mi fa più dormire...
En el exterior llovía…
Hacía tan sólo unos pocos meses que mi abuelo había fallecido. La casa familiar en Gredos, había permanecido cerrada, con sus sábanas ocultando muebles, dando a las estancias un aspecto fantasmal.  Algo me llevo a subir al desván sobre el tejado de la casa. Arrimé la escalera y abrí la compuerta de acceso, llovió polvo
Todo eran bultos informes.  Abrí la ventana y la luz llenó la estancia :muebles, sillas mecedoras, un baúl, una columna de alabastro, retratos, maletas, un paje con ropa de fiesta, un caballo de madera, una pelota deshinchada, cestos con más ropas, una pequeña cómoda y un espejo muy empañado y sucio 

Limpié  la mecedora, y tomé una carpeta de tapas azules y gomas elásticas.  La abrí dentro fotos de mis abuelos, con mis padres de niños. Entristecí, rozar  las ropas que habían vestido a mi  abuela.  Los juguetes que habían sido de mi padre y que después  jugué con ello hasta casi destrozarlos
Me fijé en el espejo, el marco era muy antiguo, de nogal español teñido de color caoba Limpié el cristal y pensé: Es un cuadro? pero le giraba..y se reflejaban los muebles,los bultos, cada objeto de ese desván…. sin embargo, cuando me lo enfrentaba a mi no era mi cara la que reflejaba
Le deje en el suelo con miedo, iba a descender ya cuando me dije: ¿ Rodolfo, estás bobo? tomé de nuevo el espejo con los ojos cerrados y me le enfrenté sin abrirlos, pregunte: Quién eres?. No hubo respuesta
Abrí los ojos y la misma imagen de antes, no la mía, seguía reflejándose en él.
Era de un señor  mayor, y si yo giraba la cabeza, el reflejo hacía lo mismo . Dejé terriblemente asustado el espejo en el suelo y me fui sin dejar de dar la cara al espejo. Iniciaba el descenso, cuando escuché una voz muy familiar que me dijo.."No te vayas" Balbuceando pregunté : ¿quién eres?
"Rodolfo…soy tú…o tú eres yo…como quieras. Soy, tú mismo" me contestó
jajjaj …jajaj…jaja reí histéricamente más por miedo que por gracia. ¡venga ya ! exclamé; todo esto debe tener una explicación dije en alto
Hoy desayuné mucho y seguro que estoy soñando, que estoy en la mecedora y me he quedado dormido, y todo esto es un sueño
"Hace dos meses y 12 días murió el abuelo Víctor . Verdad? "me preguntó con la mirada fija en mis ojos..
Me temblaban las piernas….
Me senté, esta vez en el suelo; estaba casi catatónico,  no se cuánto tiempo estuve es esa situación, miraba la cara que reflejaba el espejo y sin aún estar pleno en mis sentidos, vi que su pelo…con algunas entradas, las patillas canosas….Esa ojos ahora con bolsas, esa mirada sin tanto brillo, era mi mirad, surcos de vida en la frente y la comisura de los labios, si..   podía ser yo….
No entendía nada
La imagen comienzo a hablarme:
"Te daré pruebas que somos el mismo. Hace como 5 años comenzaste una colección de monedas…la primera moneda fue un cuarto de maravedí, de Carlos III, aleación de vellón, y ceca de Segovia…en situación de flor de cuño. El abuelo te la regalo nadie más lo sabe
recuerdas cómo en esa mecedora, la abuela me mecía de niño???, como ponía la cabeza en su blando pecho.. su olor a café con leche y galletas maría..verdad?…
pues a esa abuela tú la robastes 2000 pesetas de las de entonces…que malgastaste en tiovivos  y chucherías hasta casi empacharte "
¡¡Que cabrón!!!..dije…jejejej tú lo que quieres es lavar tu mala conciencia conmigo…" reí ya un poco más  distendido al ver que la imagen me trataba en segunda persona



Mirarme a los ojos  le dije
"Eres real???? Eres real? me contestó el a mi…"sólo un trozo de cristal nos separa me dijo..cambiando la mirada hacia un lugar indeterminado como hablando consigo mismo cual es la realidad la tuya? la mía??? tu tiempo el mío?
Mira Rodolfo me dijo volviendo a mirarme a los ojos
te contare:
Hace treinta años recién fallecido el abuelo fui a la casona familiar, a esa casa entre el cielo y la tierra, como le gustaba decir al abuelo ,para encontrar retazos de mi niñez…
y encontré el espejo ahora regreso, sólo para estar en el otro lado de su cristal