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28.6.16

ICARO





Suave la brisa sisea sobre la arena
Decidido a abandonar el castigo, comencé a recoger todas y cada una de las plumas que las  aves perdían al sobrevolar el Laberinto. Así me hice con hermosas plumas del ave quetzal con plumas del diminuto colibrí con las maravillosas del ave del paraíso, y con las humildes de las golondrinas y gorriones.
Una a una las fui armando a un arnés de fuertes correas de piel de cordero y pegadas con cera de abejas.
Fue  largo el proceso pero un día como hoy conseguí terminar mi obra. Me puse el arnés mis brazos hicieron mover las más maravillosas alas que mente humana pudiera imaginar; y así abandone El Laberinto.
Abajo quedaban mi soledad y angustia, ahora volaba hacia ti
Me eleve sobre acantilados sobrepase montes y ríos con rumbo oriente hacia ese otro lugar entre el cielo y la tierra.
Estaba loco de alegría tanto que olvide que debía volar más cerca del suelo. El sol derritio la cera que fijaba mis plumas y dando vueltas como un peón caí y caí y caí
Mi cuerpo de marioneta rota cayó sobre las aguas del Lago Como
Salí de su profundidad aún conmocionado ; aún así pude ver como una joven sirena se acercaba a mi
Escamas de plata cubren tu cuerpo
Hilaturas de oro sobre tu cara
Turquesas que el mismo cielo envidia
Te beso , me besas mi sirenita  soñada

26.6.16

Nerja





Verano azul en Nerja .
Mal escribiendo con mi Samsung con tantos sentimientos a flor de piel. Aquí las noches mediterráneas invitan a contar mil historias. Ninguna tan bonita como la nuestra

21.6.16

Bailarina de porcelana, con el pie enyesado






Hoy una vez más, traigo una de mis narraciones preferidas, os la escribo tal y como me contó mi abuelo "El coleccionista de almas y mentes bellas".




La historia, transcurrió en su adolescencia. Corría finales de Junio, de un año muy caluroso. Mi abuelo, en su peregrinar, ese año, lo hizo buscando la frescura del  lago de Como. 
Algo le llamó la atención y desvió su caminar hacia, en una determinada casa, de grandes y corridos balcones a sus cuatro caras
Sobrepasó las caballerizas y la bodega, se llegó hasta una de las ventanas. Miró a través de los cristales, cuando, escuchó un siseo

Ssssssssshhhhhh oiga…?

Miró y no vio a nadie. Rodeó la casa, preguntado ¿ Hay alguien ? La puerta de entrada, estaba abierta golpeó con los nudillos la puerta para después entrar

Era una mansión con un gusto sencillo, ya en el hall pudo soltar un lacónico " ¿Se puede….?"
Luego un silencio y un "…Pasa, ven " Se dirigió hacia el salón de donde procedía la voz. Al pasar vio a su derecha un baño con una gran bañera a ras de suelo de color azul celeste, llena de estrellas doradas incrustadas 
Salió del aseo, luego escuchó un "- Te esperaba Tengo enyesado un pie me lo rompí al caerme de un caballo, no puedo llegar a ti, ven -", me dijo de manera imperativa. Entré en el salón decorado todo él en todos blanco, perfectamente equilibrado. Miré y no vi a nadie. Una chimenea, una vitrina con figuras de porcelana, al fondo una barra de bar con  diferentes bebidas.

-Sssssshhhhh, mírame-, escuché. 
Giré la cabeza al lugar de donde procedía la voz. Era de la vitrina con las figuras de porcelana. -Ven, acércate-, me decía una de las figuras.
¡ Joder….!.Sssshhhh calla, me dijo la figura. Era de porcelana italiana una hermosa figura de bailarina que posaba todo su peso sobre uno de sus pies ,el otro en perfecta posición, estaba enyesado
Sus mejillas sonrosadas resaltaban más la palidez de su tez.
Cómo es que hablas…?
-Cómo es que hablas…?me repitió con sorna, -¿ por qué no puede hablar una figura de porcelana?-.

Bueno, bien mirado…si.
¿Qué quieres de mí? la pregunté
Dudó y luego dijo-…Vivir -
Vivir… y qué te lo impide?.
-Señor, me lo impide todo. Estoy atada a esta casa, a esta vitrina Mi vida es una constante búsqueda de cariño. Quiero ser normal. No tengo necesidad de nada material, tengo todo lo que necesito. ¡ Sólo ser , amada, querida…!-

-Me fabricaron para estar cercana a alguien, sino no tengo sentido; mi existencia no vale nada
¡¡¡¡ Quiero viviiiir, quiero depender de alguien, y que alguien dependa de  mi, saber
que me espera, y esperar, compartir un hogar, algún día tener hijos…!!!!-

Entiendo, entiendo, pero por qué a mí, por qué soy yo precisamente esa persona?
-Te necesito para salir de aquí, te elegí-, me dijo la hermosa figura de porcelana
Mmmmm medité durante unos segundos.

Me puse un gintonic y me le bebí de un trago
Vale, hecho, te llevaré conmigo a vivir fuera de esto preciosos muros, que te esclavizan, dijo mi abuelo a la figurita de porcelana.

Y así, la tomó dulcemente entre sus brazos, ella pasó los suyos por su cuello y le hacía mohines y carantoñas llenas de mimo.
Lo que mi abuelo vio fue hermoso durante el tiempo que en sus brazos la mantuvo. Su interior era mucho más hermoso que la perfección de su exterior.

Reía, y le tarareaba canciones, entre mimos y besos. Se sentía libre de su celda de oro.
Sentía que podía ser feliz, que era al fin amada, y que iba a formar parte para siempre de un hogar.

Pero, tras doblar un recodo de la finca, justo antes de abandonar el mundo que la bailarina podía ver a través de la ventana del salón, la entró un miedo que la bloqueó.

Y, entre ruegos y llantos le gritó a mi abuelo…

¡¡¡ NO POR FAVOR, SEÑOR POR FAVOR DEVUÉLVAME A MI SALÓN  !!!!
Por favor señor, se lo suplico

Estaba verdaderamente aterrada, jamás en este tiempo le había hablado " de usted"
Mi abuelo se dio cuenta que sólo quería regresar a la seguridad de su vitrina;
dio la vuelta e invirtió los pasos que le llevaron de la casona, hasta justo la pileta de agua entre los castaños…

Sobrepasó las caballerizas, la bodega y entró portando la bella figura, de porcelana blanca, de pálidos colores, hasta la vitrina que tanta seguridad la daba.
Con los ojos húmedos la dijo: " De verdad, ésto es lo que deseas?"
- Si, afirmó la figurita… ¡Gracias señor, ha sido usted muy amable conmigo!.
 ¡¡¡¡Fuera me da miedo… !!!!, aquí me siento protegida.

Mi abuelo cuenta, que besó su mejilla, y notó como el sonrosado de sus mejillas se tiñó de púrpura.

-Ve…. me dijo, ve…por favor-

Mi abuelo se dio la vuelta, y abandonó la estancia, sobrepasó el estanque de sus sueños,
entre sombríos castaños, y se dirigió hacia la loma que domina la casona.

Cerró lo ojos y sintió cómo el alma, como la mente hermosa de la figura, lo impregnaba todo y a él para siempre.


Ahora os lo cuento yo, para honor de mi abuelo, (que jamás la olvidó )y en Gloria esté, y de la figura de porcelana de esa bailarina de pierna escayolada, que habite en alguna vitrina, de algún lugar del mundo y a la que deseo sea siempre feliz y amada

20.6.16

flores




Ella era de fuera, de muy lejos de mi ciudad, donde había vivido siempre una vida como tantas otras, el novio de siempre, la rutina, los hijos… pero un día había conocido a un chico de Madrid,  Francisco Javier se llamaba. Se enamoró de él. Mantuvieron durante muchos años una relación mágica y llena de poesía que consistía en encontrarse un día al año, estuviesen donde estuviesen. A veces un solo día da sentido a toda una vida. Llegó un día en el que ella le propuso irse a vivir juntos, dejarlo todo para estar con él. 
Él no quiso. 
Tenía una grave enfermedad, le quedaban muy pocos meses de vida y no quería que sufriera viéndole morir cada día. Ella, destrozada, siguió con su vida. Nunca se volvieron a ver. Él murió poco después. 



Si te pones a tejer un jersey con un pingüino, ten cuidado no salga una avestruz



Ahora en ese día aparecen siempre flores en su tumba, regadas con lágrimas

17.6.16

Un sueño


                                   Escucha mientras lees ( por favor )




Corren niños por la casa. Ahí están sus voces, la brevedad de la risa, el juego que irremediablemente los sacude. Uno de ellos habla, guía a la manada, es una suerte de líder joven y valiente. La muchacha los observa, ahora sorbe el té
Respira como si durmiera, levemente, regular como el sonido de las olas en la bahía. Los ojos claros se abren, parpadean, mira ahora al hombre que le acompaña. Tiende la mano y se sonroja, le habla, ella entiende el sueño que le cuenta, entiende las palabras que nacen de su boca El guarda para sí la sabiduría de los años. La dice que una vez soñó lo mismo y tuvo miedo, que lloró hasta que la luz alcanzó las calles de esta ciudad 

Ahora ella duerme. Ya no es una adolescente. Su hija Alejandra sigue sonriendo. La acaricia el rostro y la dice que hará pan dulce para la cena.

El dice que no tema, pues allá en lo alto entre el cielo y la tierra nada puede pasarle. 
La criada que trae bollos, un poco de leche. Y aunque no habla, todo lo dice con los ojos, y si alguien se fijara en ella sabría..., sabría de qué modo, con qué intensidad desea la muchacha ser niña de los páramos, volver a ese lugar oscuro que es el bosque, donde habita Isabella 

En el sueño sonríen los muchachos con sus dientes de luna, con la sangre aún resbalando por las bocas abiertas, por las lenguas calientes y rosadas. Alguien sostiene a la más joven, alguien la lleva entre sus brazos como a un fardo. Sorben la savia, la sangre pálida que se derrama, y nada dicen cuando se les pregunta.
El niño mayor llora acongojado. En las manos queda el rastro del desastre, esa luz que guardan las más niñas en los cabellos, entre los dedos largos que acarician los troncos de los árboles. Dirán que de noche miraba como los lobos, que temían por los hijos, que la muerte la acechaba. Y mientras el mayor, callado como la tumba, beberá de la palma de su mano, beberá para encontrarla de nuevo, la luz, el calor tenue de la muchacha.

16.6.16

Los sueños se me escapan mientras respiro

" Alma Tadema"



Mi Ave Fénix es mi pelo mis uñas..., que amputo, no me duelen, y vuelven a crecer.
Mi piel es mapa de mi vida, allí he tatuado estrías que marcan cada día, como papel arrugado metido en un bolsillo.





Confieso que tecleo el ordenador y se me inunda el pecho de las cosas que soy incapaz de explicar, por que me ahogo en frases calladas en sensaciones silenciadas, en todo lo bonito que siento y que no se cómo decir
Pero tú, mujer: abandona el azul celeste con estrellas doradas, recipiente que te contiene.
 ¡ afortunado él ! y ayúdame a no caer, que el mundo va a una velocidad tan diferente a la mía. 
No quiero siquiera parpadear y perderme algo de ti o perderme yo.  Que estoy solo a merced del viento, dame la mano y llévame con el ave del norte, que el frío nos queme. Dime que todo está bien, que a ti te pasa lo mismo.

¡ Abrázame, por favor, hazlo con fuerza y follemos como olas contra el acantilado, cómeme el alma. Pégame tu lengua , que tus manos pequeñas me toquen, necesito sean sólo las tuyas!
Ven y cuéntame lo callado, los lunares que ambos repetidos marcan nuestra piel. 

Cuéntame los días, cuéntame los pasos, por que soy nada, a veces soy nadie. Por que los sueños se me escapan mientras respiro






15.6.16

HAZ TU PROGRAMA


El Asno de Burilan
Una vez más me adhiero a publicar en conjunción con mis compañeros "jueveros" una entrada que desde el blog de ENCARNI, nos hace bajo la propuesta de " Haz tu programa"
   .......

Jean Buridan , teólogo escolástico discípulo de Guillermo de Ockham, defensor del libre albedrío, una tarde ante sus discípulos les contó un suceso para demostrar que la razón llevada a límites extremos, no lleva si no a situaciones igualmente extremas. Para lo cual situó un hipotético asno atado a una cuerda que le permitía cierto movimiento, a un lado depositaron avena, en el otro un cubo con agua.
El asno estaba hambriento y sediento, y la paradoja es que terminó muriendo de sed y hambre.
Tenemos en España una segunda oportunidad, nos dicen que nuestro deber cívico es votar.
Y lo hacemos...
Lo que no nos dicen es los que harán con nuestro voto, que sea el que sea no servirá para que al que elegimos lleve su programa adelante. Lo hará sabe Dios con quién y por supuesto con otro al que no hemos votado
A un lado los errores y las gestiones deficientes, al otro un salto al vacío con personas sin experiencia
y que " se les presume " honestidad a unos, cuando no condescendencia a sus también múltiples errores.
Platón encargaba en su ideario que los gobiernos deberían estar formados por aquellos que conozcan las ideas, a los hombres, a la sociedad. Para Platón en "El Político"  las formas de gobierno esta bajo el criterio de RESPETO A LAS LEYES ( CONSTITUCIÓN ) Dice Platón, que respetando las leyes la mejor forma es La Monarquía, seguido otras formas de gobierno, siendo la última y peor: la Tiranía.
Elección libre la nuestra, donde no se habla de lo importante. PARO, DEUDA, POBREZA, para hablarse de pactos, votos, ministros, sillones y cantidades INGENTES DE DEMAGOGIA barata.

He dejado de ser isla



Hace un momento llené con agua caliente la bañera, para templarme. Llenar los pulmones de aire y sumergirme y sentir todo mi cuerpo, toda mi piel rodeada
Quiero que me acaricie el calor, sentirme isla deshabitada, cierro los ojos: es de noche en mi isla




Echo de menos tu cuerpo bajo el mío, tu aliento sobre el mío, tus huesos clavándose en los míos.
Me tiembla la piel, me tiembla el miembro, me tiembla la tripa.
Las olas de jabón se rompen en la costa de mi piel. No necesito más
Tiro del tapón y el agua se va yendo por el sumidero, con ella mi cansancio mi pena, nunca mi añoranza de ti. Mi cuerpo se vuelve costa, luego acantilado.
Se ha marchado, he dejado de ser isla.
Ven árbol, de mi vida, ven que lama tu savia 

13.6.16

American Beauty



Hoy terminé mi última sesión de quimio, me encuentro estupendo, busco ponerme sentimentaloide y hago estas preguntas: ¿Qué se siente cuando sabes que la muerte puede no estar lejana?¿ Qué viene a tu mente y a tu corazón cuando sabes que dispones de menos tiempo?

Cada persona tiene su propia respuesta a esas preguntas, pero en todas las respuestas siempre hay un denominador común: la consciencia del amor que has dado y del que no te atreviste o no quisiste dar. Son tantos los abrazos no dados, los besos perdidos, las palabras silenciadas, las caricias nunca dadas… Porque es ahí, cuando te enfrentas a la soledad de la muerte, cuando realmente te das cuenta de que vivir no era más que amar y que solo existimos en todo lo que nos hemos atrevido a dar, a compartir con los demás. La Parca nunca da una nueva oportunidad. ¿Por qué vamos a quedarnos dentro de nosotros unas simple frase?: Os quiero, sobre todo a ti...

No me siento deprimido, ni superoptimista, quizás un poco más sensible, no os preocupéis por mi estoy bien por muchísimos años
Os dejo la última frase de la película " American Beauty"

“Siempre había oído que toda tu vida pasa ante tus ojos el segundo antes de morir. Para empezar ese segundo no es un segundo en absoluto, se hace algo inmenso como un oceano de tiempo. En mi caso aparecía yo tumbado boca arriba en el campo de boyscouts mirando estrellas fugaces, y las hojas amarillas de los arces que flanqueaban nuestra calle, o las manos de mi abuela con su marchita piel que parecía papel. Y la primera vez que contemple el Firebird de mi primo Tony... y Jane... y Jane.... y Caroline...y tú "

12.6.16

Fea, se que me lees




Sé que me lees, desde el impenetrable refugio de tu silencio, me lees. Quizás no cada día –siempre atareada, entregada, tan ocupada-, pero sí todo lo que aquí dejo. 
Me lees con un poso de cobardía, algo culpable, emboscada, oculta detrás del velo de tu respetable determinación-obstinación. Deploras mi actividad –tú, tan seria, inflexible, tan recta-, lo sé, lo dijiste, me lo escribiste, te parece obsceno.
Pero me lees. No me añoras, también lo sé, ya no, me lees como otro, como a otro, y lo entiendo. Aún así vuelves cuando encuentras un momento libre en tu apretada agenda, tan llena de tus letras como escarabajos, tan repleta de citas, de personas que te esperan. 
También sé que me lees con mirada feroz, con ojos críticos, no te gusta nada, no encuentras aciertos, piensas que todo lo bello ya te lo dije a ti, que me repito, que es un ejercicio inútil. 
Y no es cierto –cierto es que te dediqué lo más bello-, no lo es del todo –cierto es que me inspirabas como una musa infalible, inagotable-, ya que ahora escribo sobre temas diferentes, juego, intento, exploro, estoy suelto, libre, me divierto, disfruto. ¿Qué te creías? 
He salido de la celda de mí mismo y me estimula saber que, en silencio, me lees. Que sepas que lo sé.
El resto nos lo hemos perdido ambos

11.6.16

Esta la gente preparada para recibir la belleza?



Las prisas, nuestras preocupaciones, nuestras absurdas urgencias son las que no nos dejan encontrarnos con la belleza que habita en el fondo de nosotros mismos. Corremos de un lado para otro como pollos sin cabeza para hacer cosas que carecen de la más mínima importancia. Corremos tras el dinero pensando que él es el amo de nuestra felicidad. Nos pasamos la vida corriendo tras él. Renunciamos a nuestro presente en aras de un futuro que jamás llegará y, lo que es peor, esa sempiterna loca carrera sin sentido nos deja tan agotados que ni siquiera encontramos cinco minutos al día para estar con nosotros mismos, con ese yo  que te  hace tan feliz. 



Joshua Bell es uno de los mejores violinistas del mundo. Fue un niño prodigio que dio su primer concierto como solista a los catorce años con la Orquesta de Filadelfia dirigida nada más y nada menos que por Riccardo Muti.  Hace unos años cumplió uno de sus sueños al comprar el Stradivarius con el que toca, un Stradivarius conocido como el Gibson ex Huberman por el que pagó cuatro millones de dólares y que tiene una historia llena de magia y misterio. Fue robado a su anterior propietario, el violinista Bronislaw Huberman. Desapareció durante décadas hasta que un músico reconoció, poco antes de morir, que lo había robado en 1936. Se había ganado la vida tocando en cafés durante cincuenta años con aquel violín sin decir jamás a nadie que era un Stradivarius. Pues bien, esa pareja perfecta que forman Joshua Bell y su Gibson hicieron un experimento hace unos años: ponerse a tocar en una estación de metro. Fue en Washington. Tocó durante más de una hora. Frente a él pasaron miles de personas. Casi nadie se paró a escucharle. Recogió poco más de 40 dólares. Solo una mujer le reconoció porque le acababa de ver en un concierto por el que había pagado una entrada de más de cien dólares. 



8.6.16

GÉNESIS DE UN PERSONAJE



Hamelin a orillas del rio Weser de siempre había sido próspera y sus gentes alegres y divertidas.
Hasta que desde los países vecinos trajeron una gran depresión.   Sus vecinos no pagaban las mercancías que habían comprado, y Hamelin comenzó a decaer. Las calles de fueron poblando de asquerosas ratas, de perroflautas y demás fauna pintoresca que siempre florece cuando la depresión y la falta de carácter son los que gobiernan
Todos los espacios públicos fueron poco a poco siendo de propiedad de este zoológico pintoresco, las ratas invadían propiedades comunales o privadas, la convivencia era cada día más difícil
Reunidos los habitantes de Hamelin decidieron poner fin a este desmán. Se conocía la solución que habían aplicado vecinos de un país con igual problema, e hicieron venir a el genio Flautista de aspecto enjuto cuan caballero quijotesco, coleta desgreñada, verbo fluido, voz pausada y susurrante.
El Flautista pactó un precio: una vicepresidencia, los medios de comunicación, las fuerzas de seguridad, etc. muchos etcéteras más.
He hizo su trabajo
Una mañana reunió a ese zoológico pintoresco y con su voz encantadora les fue llevando al río Weser donde les dejó bañándose ( que falta les hacía)
Hete aquí que cuando fue a recoger su parte de lo pactado, se llevó un corte de mangas y si te he visto no me acuerdo.
Furioso por el incumplimiento el Flautista se marchó, no sin jurar que Hamelin se arrepentiría.

Unas semanas más tarde, el Flautista apareció una noche y haciendo sonar su flauta mágica, fue reuniendo a los hijos, a los hijos de los hijos, a magistrados, a militares de alta graduación, a oportunistas de todo pelo y a gente que embelesado por su voz pausada y melodiosa, decisión seguirle cuán Mesías camino a.......




6.6.16

elixir de amor




Ahora que, cerrando los ojos, has entrado en tu yo, en esa parte de ti tantas veces dormida u olvidada, regálate el tiempo de saborearte, de sentirte, de ser consciente de todo lo que llevas dentro, de todo eso que las prisas y los problemas del día a día te impiden disfrutar. 



Siéntete, disfrútate, ámate y aprende a vivir esa vida no día a día, problema a problema, sino instante a instante, placer a placer. Este es tu aquí y tu ahora. Esa inmensa sensación de felicidad y belleza que ahora experimentas no existe fuera de ti. Eres tú quien la crea, solo tú. Eres tú. Has detenido el tiempo para escucharte, para sentirte, para abrazarte, para amarte. Hazlo. Hazlo suave, lentamente, deja que las yemas de tus dedos recorran tu piel, acaríciate, siéntete, disfrútate… Deja que esas dulces notas entren por tus oídos, por tu rostro, por tu pecho, deja que lo invadan todo, absolutamente todo, son savia de vida, elixir de amor…

5.6.16

Pa vo beuzet Paris, Ec'h adsavo Ker Is (Par-Is significa en bretón, "similar a Ys" ).


Huida del Rey Gradlon, por E. V. Luminais, 1884

Las imágenes que estos días llegan de Francia, y en especial de París inundada hacen recordar una vieja leyenda celta de origen bretón, que habla de una ciudad que desapareció tragada por las aguas de la costa atlántica francesa. Se trata de la ciudad de Ys, la más bella que jamás existió, un modelo, según el mito, hasta que vio cumplido su destino y se vio anegada, desapareciendo bajo el mar por sus pecados.
Ys fue la más maravillosa e impresionante ciudad del mundo, pero rápidamente llegó a convertirse en la ciudad del pecado bajo la influencia de Dahut. Ella organizaba orgías y tenía el hábito de asesinar a sus amantes con la llegada del amanecer. San Guénolé censuró la corrupción de Ys y advirtió de la ira de Dios y el castigo pero fue ignorado por Dahut y la población.
Un día, un caballero vestido de rojo llegó a Ys. Dahut le pidió que fuera con ella y una noche, él aceptó. Una tormenta comenzó en mitad de la noche, y se podían oír las olas golpeando contra la puerta del dique y las paredes de bronce. Dahut le dijo al caballero: "Deja que la tormenta azote, las puertas de la ciudad son fuertes y es el rey Gradlon, mi padre, quien porta la única llave, en su cuello". Él respondió: "Tu padre el rey duerme, ahora tú puedes tomar su llave fácilmente." Dahut robó la llave a su padre y se la dio al caballero, quien no era otro que el diablo. El diablo, o, en otra versión de la historia, la propia Dahut, a continuación, abrió la puerta.
Debido a que la puerta fue abierta durante la tormenta y había marea alta, una ola tan alta como una montaña entró en Ys. El rey Gradlon y su hija, montaron en Morvarc'h, su caballo mágico. San Guénolé, se aproximó a ellos y le dijo a Gradlon: "¡Haz retroceder el demonio que está sentado detrás de ti!". Inicialmente, Gradlon se negó, pero finalmente aceptó y empujó a su hija al mar. El mar engulló a Dahut, convirtiéndose en una sirena.
Gradlon se refugió en Quimper, convirtiéndose en su nueva capital. Se hizo una estatua ecuestre de Gradlon y aún se encuentra al día de hoy entre las torres de la Catedral de Saint Corentin en Quimper. Se dice que las campanas de las iglesias de Ys todavía pueden ser escuchadas con el mar en calma. Una leyenda dice que cuando París sea engullida por el mar, la ciudad de Ys resurgirá de las olas: Pa vo beuzet Paris, Ec'h adsavo Ker Is (Par-Is significa en bretón, "similar a Ys" ).

El mito ha llegado a nosotros, además de por el folclore, porque aparece desde mediados del siglo XIX en diversas fuentes, sobre todo musicales, como la ópera «Le Roi de Ys» de Edouard Lalo y sobre todo el célebre y bellísimo preludio de Claude Debussy, titulado «La cathédrale englouté».

3.6.16

El amor, la vida, la muerte


"El amor, la vida, la muerte"
puntillismo tintas china


“Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte"                 ( Miguel Hernández)

¿Qué es la vida sino ese imposible y necesario equilibrio entre Eros y Thánatos? Amamos. 
Amamos y por eso sabemos que seguimos vivos. 
El amor es la única arma con la que podemos enfrentarnos al desigual combate con la muerte. Poco o nada importa saber que la batalla está perdida, que siempre lo ha estado. Lo que importa es amar. Solo amando somos capaces de encontrar belleza en todo lo que nos rodea, hasta en el dolor. Si amamos vivimos, no amar es morir. Tarde o temprano todos aprendemos esta lección de la vida. Pese a todo y a todos, incluso pese a nosotros mismos, nuestro viaje siempre tiene alguna parada para el amor. 
De nosotros, solo de nosotros, depende que le dejemos subir y que nos habite hasta lo más hondo. La proximidad de la muerte nos impulsa a amar, a darle un sentido al vivir. La desaparición de alguien cercano, de alguien que fue o es algo para nosotros, es un espejo que nos interpela por el sentido de nuestra vida. 
Cada segundo que dejamos pasar sin amar es un segundo no vivido, un segundo muerto. Y cada lágrima derramada es agua que puede, si queremos y la dejamos, hacer crecer ese amor. De nosotros depende, solo de nosotros. Somos lo que hacemos y lo que callamos. Son las palabras no dichas, las palabras silenciadas, las que esculpen nuestro ser, igual que son nuestros actos, lo que nos atrevemos a hacer, los que sustentan nuestro carácter. Somos acto y silencio. Las palabras solo cobran sentido en el silencio




2.6.16

Miradas



De siempre deseé una de esas miradas se cruzan en tu camino. La de  una mujer de ojos intensos  y almendrados,  de mirada profundamente chispeante y soñadora. Esa mirada que te lleve a  sueños, que te conduzca al insondable misterio de la poesía, de la canción de los árboles, de la suave caricia del mar, el sabio susurro de las estrellas…

Esa mirada que  me hizo emprender un viaje que me llevó lejos, muy lejos, más allá de las nieblas y el olvido, que me llevó a conocer lo más hondo de mí mismo, la esencia de lo que fui, de lo que soy y de lo que pude haber sido… Desde que aquellos ojos entraron en mí ya nunca me he sentido solo. Ella jamás lo supo. Nuestro aquí y nuestro ahora no encontraron el camino, pero nadie podrá quitarme lo que me dio: la profunda emoción de vivir y saberme vivo.
Detrás de esas miradas habita esa tierra secreta de la que hablaba Robert Graves,

“Toda mujer de verdadera alcurnia posee una tierra secreta más real para ella que este pálido mundo exterior. A medianoche, cuando la casa está silenciosa, deja a un lado aguja o libro y la visita, invisible. Cerrando sus ojos, improvisa un portón de cinco barras entre altos abedules, salta por encima y toma posesión, luego corre, o vuela, o monta un caballo, (un caballo llegará al trote a salvarla) y viajará donde ella quiera; Puede hacer crecer la hierba, incitar a los lirios a mudarse de botón a flor mientras ella mira, dejar que los peces coman de su mano.
Ha fundado ciudades, plantado arboledas y bendecido valles por arroyos que corren frescos a una bahía cerrada. Nunca me atreví a interrogar a mi amada, acerca del gobierno de su reino o de su geografía, tampoco la seguí por esos álamos a horcajadas sobre el portón, espiando en la niebla.
Sin embargo, me ha prometido, cuando yo muera, un albergue bajo su palacio personal, en un claro del bosque donde crezcan las gencianas y los alhelíes y podamos, a veces, encontrarnos”
Sempiterno buscador de la belleza, no puedo menos que perderme en el calor de las mujeres de ojos tristes y soñadores.  Dejar entrar su mirada, es visitar su tierra secreta, esa que me habla de los mundos que pudieron ser, de los paraísos que perdimos, de los que, juntos, habríamos recorrido si los idus hubieran entendido de aquís y ahora.
Es tanto lo que esos ojos me han mostrado, tanto lo que me han dado…aunque ni siquiera lo sepan